Не святому Питеру, пою...

Рубить боярских бородатых,и окна в Европейский порт.
О,Питер,проклятый,своей культурой сытый...
Ты страшный и святой,как город,где стоят гробницы.
И Сфинксы,смотрят и глядят за каждым шагом горожан.
И церкви молят горожан,но всё никак их не отмолят.
Там кости кровь,кто тебя очистит от коросты.
От ржавчины и боли на стенах.Какой великий город!
Вавилонский прах!Там встретился и ворон и голубка.
Твоя как иней норковая шубка,укутаный в меха снегов.
Твоя стареющая плоть,оплот и кров,для многих.Не могу.
Ты тянешь,и неволишь как болото!Ну появись,же мудрый!
Пусть женщина мужчина кто-то.Ты словом освети,каналы.
Мосты кресты и переходы,переходя,из дома в дом...
О Питер,странный,старый сон.Дома коричневый картон.
И мрамор белый словно соль.На ранах боль...Как на устах.
Слова и слава всех,кто замерз в твоём плену...
И я к тебе,в тебя,уже плыву,где был исток твоей реки.
И почему болотом красным стали ручейки?