Знаешь, когда люди слишком много кричат,
Голос становится тише,
Им кажется, что их лучше услышат,
Но их не слушают даже кто выше.
И кто-то пытается вырисовывать смайлики
На давно забытыми богом шрамах,
А чьи-то дети не замечая играют в кораблики,
Когда тот самый кто-то утопает в жизненных драмах.
И каждое утро он, одевая глубокого-черного цвета пальто,
Понимает - уже не он носит одежду, а мрачные ткани его,
И забывает смертную жизнь старое, замерзшее лицо,
И, кажется, в легкое вбито ребро.
А тем временем небо лазурными нотами плачет,
И кто-то заповедью исписывает руки,
Повторяя бесконечно глядя на слезы: Пожалуйста, хватит.
Когда же закончатся жизни бесконечные муки?
И вечерами сидишь, пишешь стихи.
Знаешь, а ведь кому-то мы и вправду близки,
Они читают каждую строчку взахлеб,
А кому-то наши стихи совсем не нужны и никто не растопит холодный их лед.
Кому-то мы близки, а кому-то наши стихи не нужны
© Copyright: Черная Кома, 2012
Свидетельство о публикации №112051308824
Свидетельство о публикации №112051308824
Рецензии