Прости меня

С чего бы начать эту повесть,
А может быть и рассказ...
Наверно с того, что мне грустно,
От осознания Нас.
Сказать бы о том, что поздно,
 Все мысли в моей башке,
Я все поняла лишь тогда,
Когда не чего не спасти.
Во всем я призналась поздно,
И в слух, и самой себе,
Не думай, я не страдаю,
Я просто пишу о Тебе.
 
Для Тебя...

О том как мне было важно,
Придти и спасти Тебя,
О том, что мне было не страшно,
Прощать и любить Тебя,
О том, что я все скрывала,
Словами и пальцами в кровь,
О том, как я вспоминала,
Балкон, кофе, любовь...

Ты был не такой с другими,
Ты был как последний дурак,
Но где то, от дома в милях,
Сидел со мной на стихах.
Я помню, маленький мальчик,
Пришел когда то ко мне,
А я его не впустила,
Закрыла ту дверь из вне.
И он затаил обиду,
И я хлебнула сполна,
Я затяну эту лиру,
Не нужно мне больше зла.
Я очень, очень любила,
Высокий этаж, балкон..
Мы за руку ведь ходили,
Мы всех посылали вон.
И сердце мое дрожало,
Я плакала дни подряд,
Я все это правда скрывала,
Я делала все не так.
Ты был бы хорошим другом,
Держала бы я огонь,
Вот только того больше нету,
Кто мой беспокоит сон.
Я вот...
Я тебя любила...
Точнее того, внутри..
И я же сама погубила,
Он может быть есть на дне.
Ты может быть счастлив даже,
Я буду с Тобой во сне,
В попытках вынуть с дивана,
В попытках вернуть весне.
Прости меня, правда, даже..
Все эти попытки мне..
Не увенчаются даже удачей..
Но я пребываю в сне...