О жизни

Не могу говорить.
Закрываю глаза и смотрю
На огни,
Что пленили уж душу мою.
Говорю невпопад?
Только бы не молчать...
Неужели так трудно о жизни писать?

Моя жизнь, не таясь, забегает вперёд.
Освещается путь? Нет, скорее, полёт.
Ну да что мне теперь? Ведь закрыты глаза.
Я смотрю на огни, под огнями - слеза.

Убиваешь ты сам свою жизнь, я смотрю.
"Почему ты молчишь?" - я тебе говорю.
Умираешь? Умри. Мне не нужно огней.
Но зачем моя жизнь, если нет тебя в ней?

Вот на жизнь я смотрю, свою жизнь я живу.
Хоть хотелось писать, не о ней я пишу.
Рифмы нет, один ритм... И один недочёт:
Умирают - скорби. Мы же - только вперёд.

Один день, один миг - и опять красота.
это жизнь... Улыбнись, она не прожита!
Вмиг закончится путь, не увидишь его,
А увидишь - поймёшь: впереди - никого.

Каждый день, каждый час, проживая, молчим.
Это серая масса? И ты в ней один?
Ты не прав, посмотри ты скорее на свет!
Ведь с тобой я всегда, даже пусть меня нет.

Слишком я молода, не найти мне ответ:
Где же жизнь, красота... Может, их вовсе нет?
Не на это смотрю и не этим живу...
Вырываю листок: позже жизнь опишу.