Плюс семь,
Слегка покачивает,
мне что лица ваши,
что до блеска начищенные пятаки,
пусть до бела,
и свет
В ночной апатии,
разбиться б в кашу,
как об огонь ломают светляки
свои тела.
Эй, все!
Я тут один,одна частица,
среди космоса вчерашних листьев,
дал крен,
Да хрен бы с ним,
Жаль, во дворе не спится,
холодна земля...
Очередной сарказм ваш словно выстрел,
на территории кремля.
Но поздно, вызрел
твой плод, и нет тебя во мне.
как пусто...
пьяный бред..
Лишь ломит легкие до хруста
коньячным дымом сигарет...
Эй, вы!
С улыбкой странною
Я выболел ЕЁ
в полупустом трактире,
анестезию, срочно!
И ещё.
Как выжить пьяному,
Мне в этом трезвом мире
В понедельник ночью?
Плюс семь
© Copyright: Алексей Федин-Убинский, 2012
Свидетельство о публикации №112051307996
Свидетельство о публикации №112051307996
Рецензии