Мои двенадцать

И снова Блок!.. «Двенадцать». Но другие.
О людях. Или нелюдях?.. – Не суть.
Мои двенадцать не такие злые,
Они в себе часть прошлого несут.

Мои двенадцать – ранние морщины,
Мои двенадцать – это седина.
Мои двенадцать – зрелому мужчине –
Как тот пейзаж, что виден из окна:

Всё очень близко, мило и знакомо –
Деревья-годы и листочки-дни.
Но ты воспринимаешь по-другому
Двенадцать лет злосчастные мои.

Ночь. Улица... Нет, просто ночь – безлунна.
И только сердце бьётся в тишине.
Хотел бы жить бесчувственно, бездумно,
Но жизнь такая разве же по мне?..

Я лучше буду с постоянной болью
На что-то там надеяться и ждать.
Я не хочу ничем тебя неволить,
Как не хочу словами убеждать.

Да, мне всегда был ближе Маяковский,
И «доги-годы» – это про меня.
Но кое в чём я не такой уж взрослый,
Пусть эту фразу вмиг и не понять.

«Двенадцать – это больше, чем полжизни,
Мои двенадцать – это в детство мост». –
Такие незатейливые мысли
Возникнуть могут без седых волос.

Но всё ж пойми, что годы – как лавина:
Накроют так, что ойкнуть не успеть.
Ещё четыре – будет половина,
Ещё шестнадцать – и всего лишь треть.

Двенадцать лет – не пропасть, просто время.
Но эти столь банальные слова
Твоих простых расчётов не изменят,
Ведь двадцать плюс двенадцать – тридцать два...