О чудаках в провинции

Провинция не любит чудаков,
Как над шутами, может лишь смеяться…
И не читает никогда стихов,
Хотя стыдится в этом всем признаться.

Невежество в провинции в чести,
И сплетни проявление интеллекта…
Любую чепуху можно нести,
Никто не будет вас судить за это.

Провинция не любит чудаков,
Не любит неожиданных мгновений…
И ахнула, когда погиб Рубцов,
Признала с опозданием, что он гений.

В провинции вот этот жест так прост,
Он словно позабытая премьера…
И для поэтов  только лишь погост,
Талантам выдающимся есть мера.

Живут все стихотворцы в нищете,
В «районке» иногда их привечают…
Печатают стихи по доброте…
И денежков немного присылают.

Куплю в сельмаге я на них винца,
Еще куплю себе немного хлеба…
Такая жизнь в провинции творца,
Сидеть в ограде и глядеть на небо.

Вьет ласточка гнездо возле стрехи,
Идет неторопливо жизнь земная…
Как облака, ко мне плывут стихи,
Как хорошо, что нету у них края.