старик

На перекрестке красный светофорит
что, впрочем, все равно, я в пробке
ползу как черепаха, в час по сантиметру
мне вязко, скучно, бесподобно плотно
 
Стою, курю, смотрю по сторонам
Коробка сектор «ПЭ», на ручнике машина
И параллельный, пешеходный мир
Снует вокруг сентиментально и фальшиво 

а метрах в тридцати, на парапете
В потертой шляпе и заношенном плаще
Как будто вынутый из общей карусели
Сидел старик с раскрытым томиком в руке...

на сотый раз прочитанные строки
Замызганный с годами переплет
Зашарканные, мятые страницы
и золотом названье в разворот 

и старику плевать на тех, кто бродит рядом
на мысли их и взгляды с укоризной
ему лишь видится сюжет с простым набором
из его жизни, сложной и капризной 

с набором фраз, с переплетеньем линий
с такими же, как и в  стареньком  романе
он знал любовь, ему лишь грустно было
что изменить, что было он не вправе 

перед глазами крутятся картины
он помнит все и радости и горе
морщины на лице, и на губах улыбка
по-своему он счастлив и спокоен…. 

машины стронулись, старик пропал из вида
затянутый в дневной круговорот
с затертым томиком, потрепанным годами
и золотым названьем в разворот 

на сером, грязном, неопрятном парапете
В потертой шляпе и заношенном плаще
Как будто вынутый из общей карусели
с улыбкой на морщинистом лице ....

Жизнь в пробке удивительная жизнь
Хоть и тоскливо, но вокруг так много
Всего того, что пролетает стороной
Что убивает скоростью и суетой дорога....