ты целуешься так, как будто ириски тают во рту...

ты целуешься так, как будто ириски тают во рту,
ты не веришь ни в такт, ни в тактовую частоту.
покупаешь книги для средней полки - авось прочту.
ты снимаешь лифчик и пишешь в твиттер свою мечту:

- я хочу, чтобы небо однажды стало слабее нас.
дорогая, ты самый странный, взрывной фугас,

ты - оружие, смертоносней всех придуманных на земле,
уплывающий ровно в восемь - мне не взять на тебя билет -
юный, шумный вульгарный "титаник", убивающий до зари.
только вермут в моем стакане, только утренние фонари
отвечают мне:
- перестанет.
успокойся и закури.

мой рецепт по борьбе с вселенной дал осечку,
идет на дно.
я немножечко верю в вечность,
ем салат и смотрю кино,
представляю тебя ушедшей, но когда-то своей женой,
в выходные слоняюсь трезвый и небритый, совсем смурной.

солнце мает в конце апреля словно душный июльский зной.
- слушай, ты никогда не хотела провести, например, со мной
две декады, месяц, остаток жизни? - я выпаливаю наугад
все слова, что я только знаю, тараторю как автомат.

это мой небольшой, персональный и чертовски уютный ад -
он рассчитан на два вип-места. впрочем, я не хочу назад.