Но бубен бил...

Пока ещё пустые клумбы
и травы - щёточки ежа,
Мне негде сесть. Не мыты лавки -
в дождях не видели ножа.
Но слышу, слышу где-то бубен
за краем миража.
Пусть синие канавки
вен считают ритм под кожей.
И тёплый ветер тронул прядь волос.
       ...Он дул от стен столицы дожей,
где, что ни улица, то мост.
Что ни канал - легенды, мифы,
в которых - дальний стук копыт...
Быть может брали лептой скифы
у женщин маски с этих плит...
...Но бубен бил, вплывало эхо
в ушные раковины снов.
Вино лилось в глубины меха
и в чашки сломанных весов.
Да нет же - это звук со звонниц.
В церквях давно блажат.
Но запах пыльных сёдел конниц
был слаще сахара с ножа.
Быть может, всё же это - сны,
дробь капель гроз и вспышки грома.
Ну, где сейчас возьмёшь шамана
и бубен в ободке из хрома
рассветного тумана?
Ну разве у весны?
...Янтарь сосны
мне капает в ладонь.
Его я режу на две половинки.
Я вижу в них огонь
Там пляшут в круге инки
и половцы уходят от погонь
в каналы,
и дальше в мифы.
...Мы все весной чуть-чуть вандалы
и даже скифы.

11.05.2012