Мыслятина

Мне иногда кажется, что зубами держаться должна бы была за тебя. Всегда.
Наверное, я слаба, раз опустила руки, не взяв тебя на поруки. Хотя от такой-то суки ждать чего-то
было бы глупо. И, делая ход конём, сегодня днём я жгла бумагу, родные листы,
А после решила спалить и мосты. Отныне не ты.

И этот занудный бред вчера и на той неделе в обед не сделал добра ни тебе, ни мне.
Кто о чём, а я о своей ерунде. Мои бараны толсты и упрямы. И из-за них я не мыслю
прямо, все дорожки мои кривы. А тут ещё вы..

Боже, родная, уйми ты свою каверну, я остаюсь тебе верной. Какая-то чёртова скверна
пятнает мне руки теперь по ночам, кричи – закричись: а уже не по нам.
Самообман навязчиво лезет в душу. Смыть бы как грязь всё в душе. Но становится только хуже.

Нет, ты не думай, я всё понимаю и знаю. Я не запомнюсь, не снюсь во снах,
не являюсь в прохожих, в случайных звонках. А у меня иногда – бабах – и голову в брызги.
И карты в руках, но козырь замызган.

Пора бы свернуться и бросить писать, ломать себе голову. Нечего ждать. Я это знаю.
Но всё же опять и опять вспоминаю, что было с нами и то, что
«счастье пахнет твоим мокрыми волосами».