Если блюз мой в мажоре, то значит в «до»,
Но едва почувствую, голос хрипит,
Я бросаю все и срываюсь на Дон,
Чтобы воздух полынный глотать в степи.
Наблюдать, глядя в небо, за пустельгой
И жемчужных ловить по ерикам щук,
Долгожданный найти, наконец, покой,
То, что в городе понапрасну ищу.
И на хлеб намазывать свежий каймак,
А когда закат снова выключит свет,
Залезать в потрепанный старый гамак
И жалеть, что тебя со мною здесь нет.
На Дон
© Copyright: Андрей Беркут, 2012
Свидетельство о публикации №112051310642
Свидетельство о публикации №112051310642
Рецензии