Пролетая над Атлантикой...

Пластмассовая любовь
одиночества.

Армагеддон .

И слова,
Отравленные сукой,
как звон в ушах,
напоминающего шум реактивного
самолета.

Улетающего.

За бортом -60.

-Принесите виски,
Я буду буянить,
раскачивая качели,
Буду раскалывать иллюминаторы,
Чтобы волосы трепетало...
Из-за скорости ветра.
И тогда даже пилот проснется,
скажет по радио,
что Зона турбулентности.

Не удержусь.

На колени со всего размаху.
Смешаюсь как снежный ком,
И
летя по тротуару красному ,
Вылечу в открытое пространство.

В космос.

И лишь тогда ,
крича и плача,
все поймут,что значит Свобода,
все попросят Виски.

Но не получится,
этому надо учиться
с рождения.

И пилот,рыдая градинами,
решит,
пролетая над Атлантикой,
искупаться в холодных водах,
накормив китов и
развеселив уродов.

Высоко.Я хватаюсь за кожу.
открываю глаза и вижу,
что закончился праздник.
и высотой с пятнадцатиэтажку,
волна разрушения с 236 людишками.

-Билет ,пожалуйста.
-Куда Вам?
-Мне в Сан-Франциско!