Стоя подле сирени, спрошу Авицену,
Ароматы впитались и в чувства и в сок,
Я теряю сознание самозабвенно,
Распадаясь на четырехлистники строк.
И опять нахожу на втором восьмистишье,
Строки в пурпур окрасил предутренний цвет,
Вновь бледнею вдвоем с орошающей вишней,
Разметая в пургу сожаления снег.
Не владея собой, в этом странном бессилье,
Как лунатик под терпким настоем луны,
Я на запах ловлюсь опьяняющий лилий,
Даже если они из заморской весны.
И услышу рефрен я в биении сердца:
Мне за эту цветочную страсть горевать,
Ведь пролившись лучом с голубеющей тверди,
Этой песне земной, не родиться, не стать.
С тем же самым вопросом, где Вольфган, где Мессинг?
Ты мой встретишь озерцающий взгляд.
На цветочных гадаю опять интересах,
Ты не знаешь, молчишь, отвечай невпопад.
Четырехлистники
© Copyright: Джан Романов, 2012
Свидетельство о публикации №112051207206
Свидетельство о публикации №112051207206
Рецензии