Каждому своё

Пичугой малой трепетный малыш
Мне возвестил восход, но нет Светила,
Который мозг выносит из-под крыш,
Не ведая, куда их посносило.

Он даже спектр цветов поставил в ряд.
Всё разместил по клеткам типологий.
И выбором востребует навряд,
Одним Бим — Бадом  понят из немногих

Читателей. Из прочих — зря пропал.
Нет равных, будь хоть трижды методолог.
Как есть в тех схемах-графиках профан:
Пусть волос длинен — ум зато не долог.

Особо жалок — чей длинней язык.
Сидит один фазан, который честен.
Светило суд вершит. Он так привык.
Никто иной ему не интересен.

И он в своём величии один.
А дети говорят: «Он умный слишком...
Не «твой», а сам себе он господин!
Куда суёшься скудным всем умишком

К Светлейшему?» И мне ли возражать?
Не программист, не физик — из забытых.
Спешила бы к нему, как на пожар -
Шутом втереться мне хотя бы в свиту!

Да только ничего уж не смешно.
Безмолвствует закатное Светило.
С первоначала всё не так пошло!
И где — ума, где — чувства не хватило!

12.05.2012.