Сломано

Вот только не надо, ладно? Рассказывать мне про душевные травмы,
про маму и папу, которые десять лет как не ладят и лают,
и как это все на тебя повлияло. Не надо всех этих «люблю и скучаю»,
не надо заученных «все в шоколаде, in love with nobody»,
в то время как я - это 10 пропущенных в твоем телефоне по пьяной браваде.
Громкая музыка в клубе всегда так фатальна, ты в это время счастливая, странная…
Вот только не надо, не будем, не стоит,
меня успокоит вид горящего города с крыши,
а ты мне опять смс из Парижа – тебе там купили туфли от prada,
и меня параноит, чем с тобой занимались, и что происходит.
У меня здесь ломается жизнь, а ты про свои каблуки.
Пожалуйста, только не лги, не спугни нежного бога своим атеизмом,
не обвиняй меня в пессимизме.
Я ведь тоже в тебя больше не верю, но это не значит, что тебя нет.
Твой портрет до сих пор в моей галерее.
Помнишь, в апреле все было так же. Ладно, не важно.
Не будем, понятно. Ты в тридевятом, а я под закатом.
У тебя там и ласки, и сказки, и Одри, и каждое утро солнечно, бодро.
Мне в твоих поворотах потеряться свободно,- в отсутствии нити своей Ариадны.
Ты ломаешь комедию, актриса театра, а я свою глупую голову
- в зеленом абсенте Монмарта. До марта ничто не изменится, правда.
Никто не надеется, никто не оденется в белое платье,
в твои лоскуты, лохмотья, объятья… Не надо, прошу, довольно, не надо
– для других становится откровенно нарядной, прогнозы не врут – скоро станет прохладно.
Я в грязной парадной о тебе непонятно. Мне не надо твоих конвертов
и «завтра», незримою тенью по он-лайнам могил…
Ты просто не делай как я - и не лги.

Подпись: Тот, который тебя не любил.