Играет мною тонкая черта,
Я спать могу с открытыми глазами,
Как страшной бабочки прекрасное крыло –
Так то, что в голове воюет с днями,
Я вижу старые уснувшие дома, изгиб окна,
Собранье серых птиц –
Мой понедельник, мой палач ваяет
Архитектуру утомленных лиц,
Которой любоваться невозможно,
Она тебя берет в свое кольцо,
Она течет в автобусах, в метро,
Касается и смотрит настороженно.
Я сравнивал живого камня плоть,
Его величие соборов, колоколен,
Весь город обнажен передо мной –
я им хронически наверно болен.
Его течением, длиною, цветом , звуком,
Его ночным дыханием во мне,
Его так рано устающим утром….
Я не могу довериться тебе,
Какая может честность быть у губ,
Меняющихся , легких ненадежных,
У рук скользящих, так неосторожно,
и, камень опрокинувшийся вдруг,
напомнит мне ,что почву из под ног,
при случае ты выбьешь.
Не хочу.
Я не хочу так больше.
Играет мною тонкая черта...
© Copyright: Кристина Буткевичюс, 2012
Свидетельство о публикации №112051200199
Свидетельство о публикации №112051200199
Рецензии