Интервью

Я не учел, что в бытность чьих-то мнений
Меня затиснут в Гугл определений!
Начну сейчас я с мельницами драться:
"Поэт?" — "Поэт!" К чему сейчас трепаться?

"Вы, пишите?" — "Пишу! А хуле толку?!"
Мы все уже давно друг другу волки!
Поэт слона враз вознесет до граций!
Осталось лишь до мухи достебаться!

Поэт всегда один — он вне сравнений,
За рамками любых определений!
И ни к чему ему потом все ваши вздохи:
Мол, жил поэт... Ему все это — пофиг!

И розы ваши ни к чему, поверьте!
При жизни — да! А нахрен после смерти?
Цветочки в целофан все запакуйте
И по домам с погоста маршируйте!

Его слова возьмите в обороты —
Порой, такие скучные, до рвоты!
До боли в почках, до губной простуды,
Ведь от него, уж точно, не убудет.

Напившись до смерти, до самых верхних линий,
Пропив пакет из роз и белых лилий,
Не нужно больше с мельницами драться!
Пусть спит поэт... К чему теперь трепаться?