Проклятие стиля

Прикосновения пальцев нежных,
И взгляд твоих прекрасных глаз
Блестящих, будто снег в вершинах снежных,
И цветом, как большой топаз,
Ему дают для жизни силы,
И пусть судьбы веретено
Плетет, как хочет, свои жилы -
Он на судьбу плевал давно.
Топя надежду в алкоголе,
Он не давал ей даже шанс
На то, что вырваться на волю
И всю тоску убрать из глаз.
Твой звонкий смех похож на брызги
Ручья холодного в горах,
Который отрезвляет мысли,
Не позволяя жить во снах.
Не суждено ему отведать
Любви заветные плоды.
О ней он может лишь поведать,
Вложив любовь в свои труды.
Он этот мир покинет одиноким,
Ею непонятой и позабытым,
Любовь его останется в блокноте
Текстом мелким и размытым.

Вот оно - "проклятье стиля",
Когда любовь лишь на листах!
Поэт в отчаянном бессилии,
Богиню выдумал во снах.
И он живет, ищя фантома
В толпе единых лиц и спин.
Финал таков: он снова дома,
И без богини он... один.
Падет поэт, убитый болью,
Когда в один из дней поймет:
Сколь не пиши богине кровью,
Проклятье вовсе не уйдет.