Поэтическая ночь

Ночь вместе с комарами входит в спальню.
 За окнами не засыпает город.
 Жужжание машин тревожит ухо,
 не знающее тишины уж вечность.
       В проеме двери на балкон  —  веревка,
       что перечеркивает грубо всю природу.
       На ней, подрагивая ушками, прищепки
       спят в ожиданьи стиранных колготок,
       скучая без ленивых рук хозяйки.
 Болезненный, чуть желтоватый месяц,
 похожий на отстриженные ногти,
 сонливо падает навстречу горизонту,
 затоптанному блочными домами.
 А где же звезды, золотые гвозди,
 которыми прибито наше небо?
 Наверное, на них осела копоть,
 идущая из труб  теплоцентрали.
       Уж не пастух ли на рожке игривом,
       в ночное выйдя, издает рулады?
       Нет, черт возьми! Опять ревет сирена
       у чьей-то обворованной машины.
       Закрыв глаза, себе я представляю
       не подтекающие краны — грот скалистый
       и в нем прохладной струйки щебетанье.
 На стенку бабочка случайно села
 и крылышки сложила очень плотно.
 Тьфу! Это таракан приполз из кухни.
 Он, видно,  в темноте чуть заблудился
 и вместо ванной прогулялся в спальню.
 Мы вместе с ним бессонной длинной ночью
 рассвета ждем в немытых пыльных окнах.
       Ему прочту свое стихотворенье,
       а он уж разнесет по белу свету.