Пропив последнюю кору,
Листвы остатки сдвинув лихо,
Стоят деревья на ветру,
Забыв про старую Плющиху.
Про теплый вымытый асфальт,
Стоят, увязнув в грязных лужах,
И смотрят в стынущую даль.
И мысль одна приводит в ужас,
Что сделать ничего нельзя,
Что ничему не измениться
В стране, где даже тополя
Пьют на троих и могут спиться.
Три тополя
© Copyright: Андрей Беркут, 2012
Свидетельство о публикации №112051109006
Свидетельство о публикации №112051109006
Рецензии