К художнику
Заедает быт и денег нет,
И любовь как будто умерла
И подруге через целый свет
Ты звонишь, чтобы найти себя.
А в углу давно стоят холсты,
И затуплен лучший карандаш,
Но сквозь слезы
Размышляешь ты
Лучше взять пастель или гуашь?
Как бы горько не было в судьбе,
Как бы сердце не терзала боль,
Ты художник и твоя печаль
Будет нарисована тобой.
И сквозь темный сумрак
Сквозь тоску,
Незаметно размешаешь ты
Яркую берлинскую лазурь
Вместо черной траурной сурьмы.
И спеша за кисточкой своей,
Будто волшебство сошло с холста,
Засияет ярче и живей
Позабыв печаль твою душа.
А спустя года на вернисаж,
Вдруг заглянет незнакомый друг,
И тебя не зная, он поймет
Магию твоих прекрасных рук.
За рисунком разглядит ответ
И уйдет надежду обретя
Заедает быт и денег нет…
Но любовь, мой друг, она жива…
© Copyright: Илона Юрьева, 2012
Свидетельство о публикации №112051107548
Свидетельство о публикации №112051107548
Рецензии