осенне-весеннее

Укутанные осенью в желтое одеяло,
                Мы прячем ноги в тепле,
                Боясь простудиться.
Мы читаем стихи друг другу при встрече,
                Отчетливо слышен ритм,
Но слов никто не разберет,
                Их по буквам уносит ветер,
                их по буквам съедает октябрь.
          И если до посторонних долетят слова целиком,
                Если поймут их без объяснений,
                мы сможем сказать,
                что одиночество пишет стишки вместо нас,
                у него отточенный страданием стиль,
                его метафоры метки как ни у какого иного поэта.
Одиночество верный советчик в поэзии, но, увы, не в жизни.
                Оно не подержит разговор,
Оно угрюмо молчит, печально уставившись в окно.
                У меня есть план:
           Давай убьем одиночество кухонным ножом,
                Отвлеки его беседой о разбитом сердце,
                А я перережу глотку ему.
                труп спрячем ночью в лесу.
                Или утопим в грязной речушке.
Никто не будет искать одиночество в ноябре,
Его пропажу откроют, разве что в мае.
            Но пока труп не найдут, мы успеем сменить паспорта,
Нам удастся незамечено выбраться из осени,
                Мы сбежим  на Ямайку, а может в Уругвай.
Там будет тепло
и солнце облизнется, увидев замлевших от холода новые жертвы.
В Интернете мы прочитаем заметку о найденном трупе одиночества.
               Возможно, кто-то даже сознается в убийстве…
А потом разбежимся в разные стороны.
                Не знаю, где твой путь,
А меня всегда будет тянуть в Тибет.