Лишь строки слов свободны...

   

Сижу. Пытаюсь… наваять вирши…
/туман в башке: мигрень или подагра?/ -
Пытаюсь – боли плачем сокрушить.
Лекарств нема! Но вдохновенье нагло

Ведёт моей рукой по целине…
Листа, раскинутого предо мною.
Ну, кто сказал, что рифмы не в цене?! –
Вся жизнь поэта… ставится ценою:

За красоту, летящих к звёздам слов,
За взор мечты в грядущее иль дали,
За то, что миг любви… воспеть готов! –
За то, что в буднях… что-то недодали.

…Пишу… и плачу, плачу… и пишу –
Взрыв «вдохновенья» - не слепая доля.
Раз – рифмами и ритмами дышу –
На то дана, по - смертно, божья воля.

/А «послесмертий»… оголтелый шум –
Пропиской в вечность станет, я надеюсь?!
Найдёт моя строка… ревнивый ум?! –
По крайности так думать… уже смею./

…Сижу. Гадаю: где последний стих
Исполнен будет да каким изъяном?
Пишу. Пока сердечный стук не стих?! –
И оттого всегда немножко пьяным

Мне видится… несовершенный мир,
Условно сутью обращённый в слёзы.
Лишь строки слов свободны, как эфир –
Ведут истоки духа в будни – грёзы!

                ***