Птицы

  Летят уже к югу, перелётные птицы,
Мелькают в низу; города и станицы
И осень дождями стучится в окно,
Им снова вернуться не всем суждено.
С тобою остались лишь верные птицы;
Домовой воробей и большие синицы,
И я вместе с ними остался с тобой;
Сибирь ты моя, мой край дорогой.
Мы вместе, коротать будем долгую зиму,
Тебя не понять; не Хургаде, не Риму,
Им дорога природа нежного юга,
А мне, твоя снежная вьюга.
Плотнее прижмёмся, согреем друг друга
Нам по плечу; метель, да и вьюга.
Мы вместе с тобой, нам всё нипочём,
С морозом ли в бой, на бурю ль идём.
А в связке с тобой, встречать веселей,
Апрельской порой, прилет журавлей.
И ласточек писк ранней весной
Гнёзда, что вьют под старой стрехой.
Вот снова летят перелётные птицы,
Мелькают внизу города и границы.
Но где же, ты край; для нас дорогой?
Тебя не узнать в расцвете, родной!
Во многом преуспели, твои верные птицы;
домовой воробей и большие синицы.
Ведь с ними цветёт твоя красота,
Сибирь ты моя, моя ты судьба!
И я вам скажу совсем без прикрас,
Им не милы: ни Нью-Йорк, не Техас.
Не будьте подобны, перелётным птенцам,
Что Родину бросили, поверив словам.
А предков сказ, в народе жив по ныне:
- «что смерть, в краю родном,
милей, чем слава на чужбине»!
2010.