С деревьев, по утрам,
Стекает мертвый сок.
Проклятые сто грамм,
Бьют веною в висок.
Тепло зимы – туман,
Разлился меж берез.
Лежать, твердить обман,
Жалеть себя, до слез.
Сцепивши пальцы рук,
До боли, сжавши рот,
Надеяться, что вдруг,
Команда не придет.
Истошный крик, с утра,
Заставит вздрогнуть всех.
Безумное: “Ура!”,
Нас вытолкнет наверх.
Цепляясь за стерню,
Под ноги не смотреть,
Не веря, что умру,
Я побегу на смерть.
С деревьев, по утрам...
© Copyright: Александр Гриневский, 2012
Свидетельство о публикации №112051100529
Свидетельство о публикации №112051100529
Рецензии