Н.В.Д.
Придут стихи. А их растащит ветер,
С чужих слетевший гор.
И вновь от глаз к дрожащей сигарете
Пустой проляжет взор -
Как свет окна, стремящийся к иконе
В заброшенном дому;
Как жизни нить на старческой ладони,
Не нужной никому.
И тишина такая, что с позором
Закроется тетрадь.
И всю судьбу цыганским перебором,
Забыв, переиграть
захочется
До груста сухожилий!
Была ль она судьбой,
Коль всю её стихи опустошили,
Презренные тобой?
Коль я над ней, измучившей всю память,
Слезинки не пролью?
Коль от неё сумела ты избавить
Нелёгкую свою?..
Придут стихи. А их растащит ветер
© Copyright: Александр Шестопалов Симбирск, 2012
Свидетельство о публикации №112051101980
Свидетельство о публикации №112051101980
Рецензии