Комья земли, расставили сети
готовы и ждут, меня поймать
дождётесь вы вороны, прощаются люди
когда то пора будет, всем умирать.
Те глаза, что в солнце верили
на путях, изожгёт темнота
без стихов, будто, не было
ни тебя, ни мечты, ни меня.
По быту суровому, тихому
без прозы, стихов и огня
зашвырнёт, кольцевая знакомая
из рая - на землю, ну здравствуй моя.
Борьба у хранителя выиграна,
да вот выиграна, только не им
грусть, тоска поизъедена
ты прости уж, но стану чужим.
Не успел сохранить я, в стихах
разярчайших, моих мотыльков
жизнь, что была не погублена
лишь иллюзия, чувственных снов.
прокатись, дурная слава!
© Copyright: Андрей Болотов, 2012
Свидетельство о публикации №112051101510
Свидетельство о публикации №112051101510
Рецензии
