время. руки. лица

после таких бесед,
нервно наполняется пепельница,
окурками чужих сигарет,
пеплом сожженных судеб,
за окном твоим нет
больше ветряных мельниц,
и бессмысленных сражений
тоже больше не будет...




губы их - солнце мертвое,
руки красивы -но бесчувственны
словно шелк,
повтор.
подобие.
куда бы я не пошел...




ложь, почитатели,
деньги, планы
и почти готовая лестница
в поднебесье,
тысяча лиц, номеров,
и быть может кто то захочет
слушать,
пара любимых песен,
как ритуал -
мастурбация в душе,
и уверенность -
что это делает ее жизнь интересней,
а мир хоть немного,
но лучше...


детское счастье размерами 8 бит,
кто придумал, с чего все началось?
когда уже перебита не одна стая
заранее приговоренных птиц -
к виску
пластмассовый пистолет-
и изображая самоубийц,
картинно раскинуть руки,
падая на пол...
он застрелился в 17 лет,
я не верил,
и поэтому даже
не плакал...





конституция тела
нарушена,
слова произнесенные -
все не к месту,
ими и так перепачканы,
это ничего, что ночью
танцуют в белом,
перед глазами,
то ли призраки,
то ли невесты,
лишь бы не
кровавые мальчики...