Под небом покрытым туманом
наскучившей людям планеты,
на лавке сидят полупьяны,
с голодной душою поэты.
И мысли их сумрачно скачут,
а голос хрипит так победно,
за правду, свободу, удачу.
И очи их светятся бледно.
На девичьи ножки глазеют,
они так изящны, прекрасны.
Любовь? Ей поэты болеют,
но лишь молодые все страстны.
И спины уставшие гнуться
под тягостью пасмурных будней,
законов всех и конституций.
А к вечеру город безлюдней.
Сидят, тихо смотрят на звёзды,
держа папироску устами.
А время бежит, но не поздно
летать над людьми и словами.
Гуляют поэты по свету,
страдая так громко, не скудно.
Вопрос, приближаясь к ответу,
сменяет его обоюдно.
Вы мыслите, может, иначе,
вам лучше же кров и котлеты.
Ещё если дом по вам плачет,
уверен я, вы не поэты.
Поэты
© Copyright: Михаил Герасименко, 2012
Свидетельство о публикации №112051110681
Свидетельство о публикации №112051110681
Рецензии