Больничный цикл После смерти

1.
Кому они нужны, мои стихи?
По ним пройдут, как по осенним лужам.
Смешаются с листвой черновики,
Где никому никто совсем не нужен.
Закончится любимый листопад,
Потом завьюжит, а потом  -  растает…
Все будет, как и тыщу лет назад,
Изменится одно  -  меня не станет.
Приятно философствовать, пока…
Пока тебя все это не коснется.
Река, Харон, и снова  -  облака…
Кому, куда и как это вернется?..

2.
Мы все умрем, и это не беда.
Беда, как мы живем  -  темно и трудно.
Ты оглянись, как нынче многолюдно,
И все, как звери, в джунглях-городах.
Мы убиваем душу, не спеша.
А иногда спеша, не понимая,
Что то единственное, что вниманья
Достойно, это все-таки душа.
«Поберегись», -  мне хочется кричать.
Поберегись от гнева и от страха.
Когда придет к тебе последний час,
Твоя душа тебя спасет из праха.

3.
Как много было дел, проблем, забот…
И нет ни одного, есть только небо.
Палаты белой тихий самолет
Меня уносит в голубую небыль.
Я остаюсь. А кто-то выше всех
Меня отсюда вытянуть стремится.
Что деньги мне сейчас и что успех?  -
Есть дерево и солнце есть в зените.
Дыханье есть, и столик, и компот…
А жизнь прекрасна, и Господь так близко…
Переоценка ценностей идет.
Я остаюсь. Где солнце, небо, листья!..

4.
Наполненные  ужасом глаза,
Что отличает это отделенье.
И здесь не только наше поколенье,
Но и девчонок малых образа.
Щебечут в коридоре о любви,
В платочках после ядотерапии.
И взгляды их, наивнр-голубые,
Из тела рвутся, словно из тюрьмы.
Прокатится усталая слеза
 И высохнет. И не расскажет людям
О будущем, которого не будет…
Тоскуют лысых девочек глаза.

5.
Друзья становятся врагами
От искренней любви к деньгам.
От страха, что я не отдам,
И это встанет между нами.
Простим друзьям. Они не знали,
Когда тускнел мой взгляд вдали,
Как мало стали деньги значить
У той последней полыньи,
Что я не попрошу ни крохи,
А только капельку тепла…
Простим друзьям. Они не плохи.
Простим. Простимся. Я ушла.