Где-то есть город...

Осыпается осень...Оборваны струны...
Отзвучала гитара-навсегда и всерьез.
Все прошло-и теперь только тень моей юности
светит издали светом несбывшихся грёз.

Голова стала белой от северной стужи,губы стали немыми(а были нежны...)
И не кажутся теплыми летние лужи
И уже не знобит от весны...
Птицей стала душа,
утомленная страстью
не проявленных мыслей,не сказанных слов...
И теперь над душою моею не властен
ни один на земле птицелов...

Что же тянет меня?Что надеюсь я вспомнить
в этом маленьком городе-азиатском насквозь?
Может ,запах акации,
или тутовника?Он у нашего дома рос...,

И зачем я стучу в эту старую раму?
(Тридцать  лет эти стекла отражали других!)
Неужели в належде,что откроет мне мама,
что коснусь ее теплой руки?

Мой Коканд!Мой прекрасный,
юный мой запевала!
Мой чужой и напрасный,
и все-таки мой!
Сквозь границы,таможни, с высоты перевала
я спускаюсь домой!
Стали узкими улицы,
стала маленькой парта,
стала старой скамейка(не старше,чем я!)
Я нашла тебя,город! Наяву!Не на карте..
Но не помнит меня махалля!...
Этот запах акаций над долиной Ферганской,
эту южную ночь,
этот звонкий арык-
увезти бы с собой
в старой сумочке дамской...
жаль,таможня подымет крик!...
Весь мой опыт вмещается
в рамки старой премудрости:
если осень осыпалась-знать зима у крыльца...
но душа отдохнула в тени моей юности,
взявшись за руки ,с нею пойдет до конца...