Ностальгия

                Дайте стопочку мерную,
                – береза сдает сок!
                Верую,
                жахнет однажды молния
                на перекрестке моих дорог.

На кладбище облупленных матрешек
– День открытых дверей.

С утра
там прорушится в уши,
зубовное «вей, вей…»
Бойся наших песен погостных,
– в них, короедом, тоска.
Поросла огуречной травой
моя пряничная доска.
Эх! балалайку бы дедову…
Вышла бы бОсая, ситцевая, простоволосая,
правду сбоянила в рожи-то…
Вот только без домика, в три оконца,
– столько прожито…

На кладбище облупленных матрешек
– День открытых дверей.

Матрешки бурчат пустотой в животах.
Где вы, мамкины бортники с ложками?
Как вам там, в техногенных мирах?
– Безваленково, безснегово,
но
об-Ikea-но, суково, Мегаво…

Меркнут краски на постных лицах.
Пиццерия подмяла пельменную.
В Макдональдсы очередь.
Но
в чипсы и сникерсы
– не верую.
Блинную замочили суши.
Узкоглазая ****ота!
Толерантность
на постромках души.
В позе рака,
наши марфуши,
но
верую в колобка.

Дайте стопочку мерную,
– береза сдает кровь!
Верую,
жахнет однажды молния,
и наступит иная новь.

Выстрелят грабли
навозами
в глянец болезных душ,
северными озонами
шваркнет под дых из луж.

А пока
катись, колечко,
до разбитого крылечка,
там в окошке много лет
– свет.

Ключ под ковриком у двери.
По проулку бродят звери:
два цыпленка,
еж,
кузнечик,
оригами человечек.

Некому убрать солому,
прополоть дорогу к дому…

Род.
Родина.
Родинка.
Ро – не Ра.
Ворота друиды захлопнули,
но
верую!..

10 мая 2012