Ты сидишь, словно мать Телемаха
И грустишь, будто дочь Икария,
Ты все ждешь, а в груди раздаются
Хрип тоски, да стон покаяния.
И с тоскою в руке строки пишешь свои,
Слабо веря в творения оной,
А под утро ложишься разбитой в кровать
За тобой лишь проем оконный.
Из окна льется свет-свет луны молодой
Молча, тлеет напротив постели,
И смотря на него, ковыряясь в себе,
Засыпаешь в объятьях Морфея.
Не вернется, увы, Он уже не придет,
А придет, то не быть уж счастливыми,
Но ведь лучше быть брошенной всеми беднягой,
Чем дарить тепло не любимому.
Но время летит, люди меняются,
Кто-то расходится, кто-то встречается,
Высохнут слезы, раны затянутся,
Но горечь в душе и обида останутся...
Ты сидишь, словно мать Телемаха
© Copyright: Антоний Соколов, 2012
Свидетельство о публикации №112051008766
Свидетельство о публикации №112051008766
Рецензии