Тепло тебя, твоих ладоней вкус,
И то, как в те далёкие минуты
Дрожало тело, учащался пульс -
Такие вот обычные маршруты,
Ведущие по линии бедра.
Сухой ладонью по ключицам.
Грустно...
Сегодня дождь пролился из ведра,
На чьей-то даче не взошла капуста,
И мотылёк сгорел, летя на свет,
И лампа взорвалась на сто осколков,
Семь дней - неделя - будто бы семь лет,
И в чью-то вену я вошла иголкой.
Не изменился мир, а то, что "было"
Осталось отпечатками ступней
На гипсе дня. Когда была любимой
И тишина казалась, будто в ней
Звенят ручьи по ржавым рыжим рельсам,
И птицы всё летят куда-нибудь,
И так тепло... Продавленное кресло,
Вид за окном, и в лужах вечных путь.
Сегодня я больна. Жаль, не смертельно.
Я знаю - всё пройдёт, но не хочу!
...И в угол из угла брожу бесцельно...
...И всё молчу,
молчу,
молчу,
молчу...
Silentium
© Copyright: Инна Ворона, 2012
Свидетельство о публикации №112051008580
Свидетельство о публикации №112051008580
Рецензии