Задыхаешься.
Словно удавка на шее весит.
Говорить уже нечего, не кому.
Я одна и в этом, наверно, весь финт,
Слушать музыку до посинения.
Спать и не видеть снов – это скорее печальнее,
Чем слышать бой часов, утром, в комнате спаренной.
Лежишь и смотришь в потолок,
Будто заняться уж не чем.
Мысли убегают вперед,
Боль в душе калечит.
Знаешь, может тебя кто-то ждет,
А меня кое-кто лечит.
Ну и пусть.
Он не здесь.
Не со мной.
И, может, не будет даже.
Зато мои чувства стоят горой,
За сочетание «наше».
Наше
© Copyright: Кристина Седых, 2012
Свидетельство о публикации №112051008158
Свидетельство о публикации №112051008158
Рецензии