Мысль обращается в тлен,
Шкворчит на куполе жарком.
Из-за ржави протухших стен
Гудит переулками чавканье.
Что же там так давно уж пришпилено?
Извиваться, вопить сколько можно уж?
Неужели не все реки выпиты,
Неужели просторы не все ещё сожраны?
Знать не все, коли нас не кличут,
Коль нутро утолило свой голод,
И не лезет за новой добычей
Красный город, прожорливый Молох.
Молох
© Copyright: Родион Кузнецов, 2012
Свидетельство о публикации №112051010351
Свидетельство о публикации №112051010351
Рецензии