Весточка с Канатчиковой дачи

 
 Вот, какая незадача:
 Я с припрятанным компОм
 На Канатчиковой даче
 Прозябаю под замком.
 Тут у нас, хотите – верьте,
 А не хочете, так, нет –
 Санитары бьют до смерти,
 Коль узнают, что поэт.

 Все затеял бывший фельдшер.
 Он наш новый сумасшедший,
 С порносайтов ошалевший.
 У него случился бред.
 Он лупил нас по макушкам
 И кричал: «Здесь каждый Пушкин
 Может прямо из психушки
 Писать в ихний Интернет!»

 Кто ж не сдюжит быть поэтом,
 Ведь всего то дел - стишок
 Наколякать, а за это,
 Слава и бабла мешок.
 Мы считалкой «Аты-баты»
 Поделились под шумок:
 Кто Овидий бородатый,
 Кто Есенин или Блок.

 И пошло. Мы всей компаньей
 Под кроватями с компами
 Волоса друг другу рвали,
 Сочинения пиша,
 Кто писал про Шуры-Муры,
 Кто, про как упал со стула,
 Кто врачей ругал огулом,
 В общем, как велит душа.

 Нас сперва-то не признали,
 Дружно хаяли стихи.
 Но мы их, как Самураев
 На границе у реки.
 Намотали на рога их
 Прилепили ярлыки,
 Обозвали дураками,
 И пустили в матюки.

 Тут протесты их и вопли
 В быстром темпе поумолки,
 И они, пустивши сопли,
 Нас молили не писать.
 Но мы были непреклонны,
 И помножившись на клоны,
 Без единого патрона
 Захватили ихний сайт.

 И пошла валить удача.
 Мы ж даем друг другу пас,
 И на поле однозначно
 Преимущество у нас.
 Мы на Муз вели облаву
 Без продЫху и без сна,
 И охотились за славой,
 Чтоб ее испить до дна.

 Но возник у нас предатель,
 Иудей преподователь,
 Он на сайт из-под кровати
 Стал писать про главврача.
 Тут особые ребята
 Донесли про психопатов,
 И главврач влетел в палату,
 Кулачищами суча.

 Били нас, крутили руки,
 Но как худшее из бед,
 Отключили ноутбуки
 Тем, кто лазил в Интернет.
 Я же спасся, ексиль – моксиль.
 Я же психам не чета,
 От поэтов я отрекся,
 Аки Петер от Христа.