Поколение

Закрываются двери вагона.
На толкучем вокзале одна,
С электрички сойдя, по перрону
Сквозь толпу волочится Война.

Рост - не боле полутора метров,
Плащ - точь-в-точь как трущобная голь,
На макушке - платочек нелепый,
А в глазах - только горечь и боль.

Войн лишения - в каждой морщинке,
По щекам смерти близких стекли,
На губах снов застыли соринки,
Что обличия слов обрели.

"Хорошо, верно, жить в этом мире,
 За который я Жизнь отдала,
 Тем, кто в саване как, в кашемире
 Презирает благие дела.

 Кто способен закрыть Чести веки,
 Гласу Совести взрезать язык,
 Кто предатель и трус навеки,
 Кто позорить себя привык.

 Ради НИХ я родных теряла,
 Не спала, не щадила себя?
 ИМ последний кусок отдавала?
 За ИХ счастье молилась, скорбя?

 Что убьют потом - не понимала.
 А, познав цену жизни одной,
 Вся в заботах, теперь забываю:
 Жизнь сейчас хуже смерти порой..."

И бредёт, спотыкаясь о вехи,
Атеиста святая душа,
Осознав, что страданья не стоят
Ни единого даже гроша,
Когда лет на лице - пропись..
Вспоминают? Что толку - раз в год!

А на справке о смерти подпись:
"Вечно Ваш,
        Благодарный
                Народ"


                9.05.2012.
                НикА