В сумрачном отблеске бра

В сумрачном отблеске бра над диваном, стелясь по стенке,
отражается блекло и призрачно тень чернотой размытой...
И я всматриваюсь в это пятно, различая его оттенки,
наслаждаясь игрой светотени, мною давно забытой.
За окном, размалеванным за день каким-то сюрреалистом,
минус двадцать один, и никаких перспектив на завтра...
А с утра из себя что-то строишь: для начала - бариста,
чтобы сделать глоток латте натощак на завтрак...
Дни серы, равнозначны себе, примитивны и беспросветны.
В этом городе людно, но скучно и одиноко,
ибо люди невзрачны, мрачны и достаточно неприметны,
чтобы можно бы было на них положить свое око...
В этом нет их вины - горизонт без светила Вселенной,
не располагает обычно к внешнему виду прохожих:
каждый сутулится под напором ветра и бренно
идет весь в своих делах, вероятно, что тоже схожих...
Я сижу за романом Во "Возвращение в Брайдсхэд",
не отождествляя себя ни с Райдером, ни, тем более, с Флайтом.
Я - не художник, не аристократ. Поэт? Блять, бред!
Хотя, надо бы защитить эту светлую мысль копирайтом.
В итоге, я и моя тень - мы одиноки дважды.
Не подхватила нас, увы, с собой удачная струя...
И как заметил Ричард Бротиган однажды:
"Ни книжек, ни денег, ни звезд, нихуя."...

                2012 г.