Марш Конец зиме

Когда ненастье, склока его и пря
начнут сменяться кружевом декабря,
иная сука скажет: «Какая скука!» —
но это счастье, в сущности говоря.

Д. Быков. Танго. Из цикла "Начало зимы"


Когда вдруг "здрасте", себя и собою пря,
Начнёт сменяться банальностью мартобря,
Иная сцука (а может быть даже сцук)
Про счастье. Гулко. Распространится. Вдруг.

Конечно, в гнили прекрасно растут грибы.
Сугробы скрыли машины, усы и лбы.
Слова повисли. И мысли. И ритм стишат.
Тлетворно. Кисло. Амбре от возни крысят.

Когда из пасти закапает липкий гной,
Засплетнят страсти: мол, это поэта кровь!
Хлебалом в листья, а мордою - в дежавю:
Вот  "это счастье, я тебе говорю!"

Что помнить, право: маленький, но оргазм?
Случилось? Браво! Мир почернел от спазм!
Всего минута, даже не две, не пять, -
Да, это круто, надо тебе сказать!

К утру - разруха, густо заблёван дом.
И кто-то: "- сука, ты что натворил, гандон?"
А затопило - не пойму, повыше глаз!
И душно было. От собственных. Рвотных. Масс.

Кусочек власти - как корочки сырной вкус.
"Все это счастье, даже и счастье плюс!"
Но если крыса не гадит, не пьёт, не ест,
То это жирный. Не плюс. Это жирный крест.