Цикл Письма сыну из сборника Во всём есть музыка

Золотым осенним роем
вьются листья на ветру -
то проносятся гурьбою,
то играют в чехарду.
Осень статною царицей
бродит, листья теребя.
Лето пусть тебе приснится
в середине октября -
в середине октября
день рожденья у тебя.
Небо ярче, чище, выше,
клёны пламенем горят.
Облетают. Тише, тише!
Не шумите: листопад!
Листья шелестят, любя:
с днём рождения тебя!
Ты становишься взрослее,
я с годами - всё мудрей.
И подумать я не смею -
как жила б без сыновей.
Наступает моя осень,
а тебе, сыночек мой,
много-много новых вёсен.
С днём рождения, родной!

       ***
Твоя гитара в углу пылится,
и телефон не звонит так часто.
А дом тебе наш ночами снится,
во сне бывать здесь - такое счастье!

Маршрут по карте я проложила
пунктиром чётким из слов и строчек.
Пока мы помним, сынок, - мы живы.
Пока мы любим -
мы ждём сыночек.

       ***

Поселилось в доме одиночество -
мой сынок уехал далеко.
Я грущу и жду, и очень хочется
мне письма дождаться от него.
Подружусь-ка я с почтовым ящиком,
буду с ним встречаться каждый день,
с молчаливым маленьким обманщиком,
что таит в себе надежды тень.
Будем с ним, как старые приятели,
видеться и разговор вести:
"Знаешь, завтра будет обязательно.
Нет письма сегодня. Не грусти".
Часто, когда нет в нём ничигошеньки,
темнота и пустота внутри -
виноватый, грустный, огорошенный...
Пальцем погрожу:"Ну, ты смотри!"
А какой он важный и значительный,
если вдруг подарок мне припас.
Знает, что подарок удивительный,
угодил он мне на этот раз.
Нетерпение от ожидания:
"Дай скорей!" -
и ключ в руке дрожит...
Сократив разлуки расстояние,
предо мной письмо твоё лежит.

         ***

Какой чарующий закат!
Какое мягкое сиянье!
Хоть вечер выбран наугад,
но оправдает ожиданье.
Какой стремительный полёт
у облачной небесной стаи.
Там, далеко, их кто-то ждёт,
листки календаря считая.
Не поспешу за ними вслед -
пусть облака бегут куда-то.
Одно нам небо дарит свет,
одни восходы и закаты.
Ты на другом конце земли,
меж нами километров тыщи.
Но облака твои - мои,
ну а мои - тебя отыщут.
Плывут, плывут над головой,
я ж в мыслях землю облетаю.
Вдыхаю радость и покой
и вновь надежду обретаю.

         ***

Дождь сплошной стеною
за окном моим,
мутной пеленою
стелется, как дым.
Тополь молчаливый
до корней промок...
По тебе скучаю, мой сынок.
Лето удивляет
щедростью своей.
Грусти добавляет
мимолётность дней.
Тополь за окошком
также одинок...
Без тебя мне плохо, мой сынок.
Осень-щеголиха
по земле пройдёт,
тихо, очень тихо
в зиму перейдёт.
Бедный голый тополь
листьев не сберёг...
По тебе тоскую, мой сынок.
Зимние метели
отойдут ко сну.
Первые капели
позовут весну.
Тополь свои ветви
вновь распустит в срок,
и тебя дождусь я, мой сынок.

        ***

Болит душа за наших сыновей,
когда вокруг всё зыбко и тревожно.
И чем они взрослее - тем больней,
и успокоить сердце невозможно.
Когда б могли все матери Земли
своим сынам свои подставить руки...
Когда б могли! Но от детей вдали
молитвой усмиряем боль разлуки.
Живём, воспоминаньем дорожа,
держа в руках связующие нити.
И кровью обливается душа,
пытаясь разгадать исход событий.
За сыновей, мальчишек, за детей
волненье и тревога сердце точит.
Меня поддержат сотни матерей:
пока с детьми мы врозь - бессонны ночи.

             ***

Все поезда теперь мои
и все почтовые машины.
Из чужедальней стороны
они везут мне весть от сына.

Все дни, что врозь, теперь мои.
А так же ночи.
В сто раз длинней теперь они,
а дни - короче.

Жду почтальонов, как друзей,
и каждый день пишу хоть строчку.
Когда вернётся сын ко мне,
я в дневнике поставлю точку.