Я в городе рос разрушенном.
Раздавлен был массами тел,
Но где-то в мозгу контуженном
Уголь надежды тлел.
Я с детства мечтал о свободе,
Но где её на *** взять?!
Свобода у нас не в моде
И не *** о ней мечтать...
По всюду бухие рыла.
Спивается русский народ
И однажды меня накрыло:
Да етись оно, думаю, в рот!
Здравый смысл взывал,
Но упрямство!...
Я подхвачен был серой толпой.
И в разгар беспробудного пьянства
Крышка гроба легла надомной.
А в момент расставания с телом
Появилась надежда опять...
И подумалось мне между делом:
"Может это свобода? блЕаТь"!
Там не видел я длинных тунеллей,
Свет блаженный в глаза не светил.
Кто-то лысый (быть может Ленин)
Подомною костёр разводил.
И вот тут-то меня осенило!
Добралось, наконец, до ума,
Что системы раба и могила
Не избавит вовек от клейма!
Раб
© Copyright: Иван Бухой, 2012
Свидетельство о публикации №112050903312
Свидетельство о публикации №112050903312
Рецензии