Спартанец

Страна моя, ты так прекрасна!
Раскинувшись среди холмов,
Ты дремлешь, над собой не властна,
И в забытье не видишь снов.

Как нас вскормить смогла ты, право,
Из камня сбитая земля,
Живородящая держава,
Больная родина моя?..

Младенце, хилых от рожденья,
Щадить не склонен мой народ.
Здесь каждый создан для сраженья,
Здесь каждый знает, что умрет.

Новорожденных убивали;
Был слабый пострашней чумы.
Лишь те росли, что выживали, -
Бойцы! – и это были мы.

Культуры мы не знали. Что же!
Ведь силой каждый обладал.
Нас скалы воспитали строже,
 Чем можно было ждать от скал.

Мы стали бронзовые кожей,
И каждый в бранной суете
Мог выбирать по вкусу ложе
И на земле, и на щите.

Я, пленный, в шрамах, точно карта,
Стоял и слышал (Бог со мной!),
Как, побеждая персов, Спарта
Ликует за моей спиной…

Но разом пало всё на свете,
Когда надежды не сбылись,
И в сердце закричали дети,
На камни сброшенные вниз.

Они, быть может, не кричали
Тогда, но плакали теперь
В моем мальчишеском начале,
Полуоглохшем от потерь.

Ах, Спарта, скольких ты лишилась,
Когда мыслителей своих
Губила, будто бы стремилась
Других оплакать вместо них.