Фиолетовый ветер изящную вербу наклонит

Фиолетовый ветер изящную вербу наклонит
И махнет мне крылом: ты ей пой, ничего не скрывай,
Расскажи ей о том, как лихие крылатые кони
Улетали отсюда в далекий заоблачный край,

Прочь от сереньких луж и от тусклой луны позолоты,
В синий облачный лес, в голубиных небес водоем,
Эти кони – мечты, это сказки, и песни, и ноты,
Что растила весна на израненном сердце моем,

Их пастух погонял, светлоликий заоблачный старец,
В нем я Бога видал или слышал я трель соловья?
И ты, ветер, им пел на прозрачной хрустальной гитаре,
И казалося мне, будто эта гитара моя,

И казалося мне, что я сильный, лихой и горячий,
Что немного еще, и растает вся ненависть, грусть,
Но обманут я был, был обманут судьбою незрячей,
Что ж, бывает и так. И я тихо шепчу: ну и пусть,

Ну и пусть мне солгал этот добрый старик светлолицый,
И весна солгала, обманула колдунья-луна,
И томлюсь я теперь в непонятной и тусклой темнице,
И не видно мечты, и не видно того табуна,

Тех крылатых коней. Будто сам я покорный и старый,
И не алую зорьку, лишь затхлую воду я пью,
И мечта не со мной, и не слышно хрустальной гитары,
Да и та далеко, о которой я вечно пою,

Тихо-тихо пою. Голос серой стены не наклонит,
Только ветер, мой друг, на моей, на гитаре, сыграй,
Как по синим полям золотые крылатые кони
Убегали весной в голубиный, заоблачный край.