Опять не пишутся стихи,
Опять исчезла моя муза.
Видать, настолько уж плохи
Итоги нашего союза.
Нашла, быть может, свежий ум,
Который полон мыслей новых,
А мой безжизненный валун
Решила бросить, бестолковый.
А может нет эмоций тех,
По дуновению которых,
Слова и рифмы без помех
Летят на лист бумаги сворой.
Иль, подаривший мне сей дар,
Создатель мой, и злого мира,
Мной развлекаться, вдруг, устал,
Ушел, убив во мне Шекспира.
Да, собственно, с чего я взял,
Что место быть во мне имеет
Способность, бурных мыслей шквал
Сложить в нормальную идею,
Придать ей стихотворный вид,
Чтоб радовался глаз, читая.
С чего я взял, что я пиит.
Сейчас и сам не понимаю.
Как суть - претензии мои,
К Эвтерпе мудрой, не уместны.
Я не поэт, бесспорно. И
Себе признаюсь в этом честно.
Кризис творчества
© Copyright: Дмитрий Давыдов 82, 2012
Свидетельство о публикации №112050807039
Свидетельство о публикации №112050807039
Рецензии
Пишите чаще,Хорошие,доступным лексиконом.Носите с собой записную книжку и творите,у вас здорово получается!!
Екатерина Беликова Греченко 15.10.2012 12:10 • Заявить о нарушении
Екатерина Беликова Греченко 15.10.2012 12:10 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.