Надо как - то протопать, мой милый,
До последней черты: до могилы,
Где покой обретёт наше тело,
А душе до него нет уж дела.
Улетит она вольною птицей,
Явью станут мечты, небылицы.
Может быть, найдёт новое тело,
То, которое жить будет смело,
То, которое вровень с душою?
Может, тела такого мы стоим?
Надо как-то протопать...
© Copyright: Измайлова Евгения, 2012
Свидетельство о публикации №112050806705
Свидетельство о публикации №112050806705
Рецензии