Иосиф Бродский

Жизнь течёт уверенно и так просто.
Но крутых поворотов на ней не счесть.
Так когда-то, наверно, Иосиф Бродский
Принимая узы, предвидел месть

Ни за что. И чью - непонятно, в общем.
Только мудрость копилась в его стихах,
Только время тянулось от ночи к ночи,
Не давая ветренно, впопыхах

Написать хоть строчку - оно терпело,
Ковыряло дырки в углу стены,
Выверяло буквы до дрожи тела,
До безгласной, ярой, слепой войны.

Человеку трудно читать такое,
Принимая истины горечь внутрь.
Ни души в душе - но там и покоя
Не бывало. Только тоска и дурь.

Не прочувствуешь то, что сподвигло пальцы
Написать, впечатать и выжечь боль.
Он был вольным пленным, в миру скитальцем.
Жизнь казалась уверенной и простой,

Но кидала камни и повороты,
Жгла мосты и стекло выливала в дождь.
Он не ждал чего-то или кого-то.
Зная точно - прошедшего не вернёшь,

Но, в себе проживая за строчкой строчку,
Находя ответы на всё и вся,
Он тянул минуты от ночи к ночи,
Зная точно - другого теперь нельзя

Допускать. И как бы тоска не ныла,
За возможность сердце беречь и жечь
Он писал. И боль его не остыла.
И такая родная, живая речь

Лечит раны, смывая солёность крови,
Камертоном равняет сердечный ритм.

Тянет время истину к изголовью.
И безгласно рисует во тьме: "Гори!"