исповедь номер 3

Когда-то, годами раньше и мы ничего не знали:
ни творчества неоистов, ни гранжа, ни эмокора,
я комиксы временами читал по диагонали,
смотрел КВН и даже отлично учился в школе.

Сейчас очень сложно вспомнить, какими тогда мы были.
Наивными и смешными? Уверен. Но были чище -
тогда мы ещё не знали, как страшно утратить крылья,
и вряд ли хоть кто-то думал, что станет больным и нищим.

Вдали от суетной жизни, на самой перефирии,
мы счастливы были даже от русских дурацких фильмов.
Сейчас-то плюёмся, дескать, говно этот ваш Феллини;
артхаус уже не в трендах; хреново сыграл Ефимов.

Когда-то читали сказки. И верили всей душою
в возможность любого чуда, и ждали его. Напрасно.
Теперь мы читаем Ницше, Камю и Бернарда Шоу,
и Ирвина тоже, впрочем. И больше не верим сказкам.

Теперь мы в чужих квартирах пьём водку с каким-то быдлом,
стeбём лицемерных дурней, гордящихся Днём Победы,
прыжком из огня в полымя уходим от тягот быта,
не верим в чужие клятвы, не верим в свои обеты.

И что же у нас в остатке? Наркотики и искусство.
Знавали похуже судьбы. Всё это не так уж плохо.
Об этом писал Берроуз, ты помнишь? Не помнишь? *** с ним.
Короче, пока мы живы. Мы живы. И слава богу.