***

Как тряслись ее ресницы,
От того, что не писал,
Все вокруг – одни царицы,
И внимания тронный зал.

А она все в тишине,
Смотрит фото из альбома,
И портреты на стене,
Лица, что давно знакомы.

Только он не пишет день,
Ощущенье, будто вечность,
Сочиняя дребедень,
Все стирает – вот беспечность.


Рецензии